Passageiro de mim.

Agora estou aqui, sentado de frente para esses papéis que formam um quebra-cabeça de minhas palavras. Não são muitos, não são poucos; mas são meus papéis. Juntos, formam o DNA de minha alma literária, tão defeituosa, como carregada de vícios de linguagem; só que repleto de uma verdade buscada na alma, como um número de um código de barra único e determinador.

Por alguns momentos duvido de minhas próprias linhas, não creio no que se constrói e se reconstrói à minha revelia. Nesses momentos, viro um passageiro do meu próprio texto, sei qual o destino ele irá tomar, mas sou incapaz de controlar o trajeto que ele faz. E, como um mero observador de minhas idéias, vou acompanhando cada construção de pensamento pelas linhas que se sucedem, assim como um girassol segue o Sol em seu movimento.

Ao fim da jornada, fico imaginando que aqui ou ali o texto poderia ser modificado, enriquecido com outras palavras e idéias que ficaram a deriva. Mas, como afirmei, não tenho a força de mudar o sinuoso trajeto dessa construção.

Mais uma vez leio todo seu conteúdo antes de descobrir o título a ser colocado - pois título não se escolhe, ele já existe e só precisa ser desvendado. Pronto, agora já está terminado. Vou assinar meu nome aqui embaixo, antes que eu descubra que essas linhas já não são mais minhas, pois sou apenas um canal entre os mundos das letras e o papel em branco.

Carlinhos Horta.

(Imagem retirada do site:http://www.baixaki.com.br/imagens/wpapers/BXK1271_tremCuritibaMorretes800.jpg).